JARDINS DE NOVEMBRE

La brume s'échevèle au détour des allées ,

Un souvenir épars s'attarde et se recueille,

Il flotte une douceur de choses en allées

Un songe glisse en nous, comme un pas sur les feuilles

Les jardins de Novembre accueillent vos amours,

Ô jeunesse pensive, Ô saison dissolvante,

Les grands jardins mélancoliques et qui sentent

La fin, la pluie - odeurs humides de l'air lourd,

De choses mortes qui reournent à la terre.

Iris mauves aux parfums âcres, aux tiges pâles,

Ployés un peu, et qui se fanent, solitaires,

Et laissent tristement pendre leurs longs pétales

Transparents, trop veinés, trop fins - comme une lèvre

Dont les baisers ont bu le sang et la tiédeur, (...)

Louis Chadourne (1890-1925)

Quand novembre aura fleurs nouvelles, morte saison sera cruelle !